Les contes de Noël les plus inattendus

Conte de Noël, supersticieux, à l’ancienne : celui de Jos Violon par Louis Fréchette

Ecoutez c’que je m’en vas vous raconter.

C’te année-là, parlant par respect, je m’étions engagé avec Fifi Labranche, le jouor de violon, pour aller faire du bois carré sus le Saint-Maurice, avec une gang de par en-haut ramassée par un foreman des Praîce nommé Bob Nesbitt : un Irlandais qu’était point du bois de calvaire plusse qu’un autre, j’cré ben, mais qui pouvait pas, à ce qu’y disait du moins, sentir un menteur en dedans de quarante arpents. La moindre petite menterie, quand c’était pas lui qui la faisait, y mettait le feu sus le corps. Et vous allez voir que c’était pas pour rire : Jos Violon en sait queuque chose pour en a voir perdu sa fortune faite.

À part moi pi Fifi Labranche qu’étions de la Pointe-Lévis, les autres étaient de Saint-Pierre les Baquets, de Sainte-Anne la Parade, du
Cap-la-Madeleine, de la Pointe du Lac, du diable au Vert. C’était Tigusse Beaudoin, Bram Couture, Pit Jalbert, Ustache Barjeon, le grand Zèbe Roberge, Toine Gervais, Lésime Potvin, exétéra.

Tous des gens comme y faut, assez tranquilles, quoique yen eût pas un seul d’eux autres qu’avait les ouvertures condamnées, quand y s’agissait de s’emplir.
Mais un petit arrosage d’estomac, c’pas, avant de partir pour aller passer six mois de lard salé pi de soupe aux pois, c’est ben pardonnable.

On devait tous se rejoindre aux Trois-Rivières.
Comme de raison, ceux qui furent les premiers rendus trouvirent que c’était pas la peine de perdre leux temps à se faire tourner les pouces, et ça leur prit pas quinze jours pour appareiller une petite partie de gigoteuse.

Quand ils eurent siroté chacun une couple de cerises, Fifi tirit son archet, et v’là le fun commencé, surtout pour les aubergistes, qui se lichaient les badigoinces en voyant sauter les verres sus les comptoirs et les chemises rouges dans le milieu de la place. Ça dansait, les enfants, jusque sus les parapelles !
Moi, je vous dirai ben, je regardais faire. La boisson, vous savez, Jos Violon est pas un homme pour cracher dedans, non ; mais c’est pas à cause que c’est moi : sus le voyage comme sus le chanquier, dans le chanquer comme à la maison, on m’en voit jamais prendre plus souvent qu’à mon tour. Et pi, comme j’sus pas fort non plus sus la danse quand y a pas de créatures, je rôdais ; et en rôdant je watchais.

Je watchais surtout deux véreux de sauvages qu’avaient l’air de manigancer queuque frime avec not’ foreman. Je les avais vus qui y montraient comme manière de petits cailloux jaunes gros comme rien, mais que Bob Nesbitt regârdait, lui, avec des yeux grands comme des montres.

– Cachez ça ! qu’y leux disait ; et parlez-en pas à personne. Y vous mettraient en prison. C’est des choses défendues par le gouvernement.
Ç’avait l’air drôle, c’pas ; mais c’était pas de mes affaires ; je les laissis débrouiller leux micmac ensemble ; et je m’en allais rejoindre les danseux, quand je vis ressoude le foreman par derrière moi.

– Jos Violon, qu’y me dit en cachette, c’est demain samedi ; tout not’
monde seront arrivés ; occupez-vous pas de moi. Je prends les devants pour aller à la chasse avec des sauvages. Comme t’es ben correct, toi, j’te laisse le commandement de la gang. Vous partirez dimanche au matin, et vous me rejoindrez à la tête du portage de la Cuisse. Tu sais où c’est que c’est ?

– Le portage de la Cuisse ? je connais ça comme ma
blague.

– Bon ! mais attention ! les gaillards sont un petit brin mèchés ; faudrait point que personne d’eux autres se laissit dégrader. Si y en a un qui manque, je m’en prendrai à toi, entends-tu ! Vous serez dix-huit, juste.

Pour pas en laisser en chemin, à chaque embarquement et chaque débarquement, compte-les. Ça y est-y ?

– Ça y est ! que je dis.

– Je peux me fier à toi ?

– Comme à Monseigneur.

– Eh ben, c’est correct. À lundi au soir, comme ça ; au portage de la Cuisse !

– À lundi au soir, et bonne chasse !

Je disais bonne chasse, comme de raison, mais je gobais pas c’te rubrique-là, vous comprenez. Comme il se parlait gros de mines d’or, depuis un bout de temps dans les environs du Saint-Maurice, je me doutais ben de quelle espèce de gibier les trois sournois partaient pour aller chasser.

Mais n’importe ! comme je viens de vous le dire, c’était pas de mes affaires, c’pas ; le matin arrivé, je les laissis partir et je m’occupis de mes hommes, qu’étaient pas encore trop soûls, malgré la nuite qu’ils venaient de passer.

Quand je leur-z-eu appris le départ du boss, ça fut un cri de joie à la lime.

– Batêche ! qu’ils dirent, ça c’est coq ! Y en a encore deux à venir
 : sitôt qu’y seront arrivés, on partira : faut aller danser aux Forges à soir !

– C’est faite ! que dit Fifi Labranche ; je connais ça
les Forges ; c’est là qu’y en a de la créature qui se métine !

– Je vous en parle ! que dit Tigusse Beaudoin ; des moules à jupes qui sont pas piquées des vers, c’est moi qui vous le dis.

– Eh ben, allons-y ! que dirent les autres.

Ça fut rien qu’un cri :

– Hourra, les boys ! Allons danser aux Forges !

Les Forges du Saint-Maurice, les enfants, c’est pas le perron de l’église. C’est plutôt le nique du diable avec tous ses petits ; mais comme j’étions pas partis pour faire une retraite, je leur dis :

– C’est ben correct, d’abord que tout le monde y seront.

Comme de faite, aussitôt que les deux derniers de la gang furent arrivés, on perdit pas de temps, et v’là tout not’monde dans les canots, l’aviron au bout du bras.

– Attendez, attendez, que je dis ; on y est-y toutes, d’abord ? Je veux pas laisser personne par derrière moi ; faut se compter.

– C’est pas malaisé, que dit Fifi Labranche, de se compter. C’est dix-huit qu’on est, c’pas ? Et ben, j’avons trois canots : on est six par canot ; trois fois six font dix-huit, manquable !

Je regardis voir : c’était ben correct.

– Pour lorsse, filons ! que je dis.

Et nous v’lons à nager en chantant comme des rossignols :

La zigonnette, ma dondaine ! La zigonnette, ma dondé !

Comme de raison, faulait ben s’arrêter de temps en temps pour se cracher dans les mains, c’pas ; et pi comme j’avions toute la gorge ben trop chesse pour ça, on se passait le gouleron à tour de rôle. Chaque canot avait sa cruche, et je vous persuade, les enfants, que la demoiselle se faisait prendre la taille plus souvent qu’une religieuse ! c’est tout ce que j’ai à vous dire.

Ça les empêchait pas non plus, tout en marchant m’a dire comme on dit, à pas carrés, ça les empêchait pas d’être joliment ronds, tout ce qu’ils en étaient.

Ça les empêchaient pas non plus, tout en marchant croche, de se rendre ben dretchux le père Carillon, un vieux qui tenait auberge pres
que en face de la grand’-Forge.

Faulait ben commencer par se rafraîchir un petit brin, en se rinçant
le dalot, c’pas.

Justement, y avait là un set de jeunesses à qui c’qu’y manquait rien qu’un jouor de violon pour se dégourdir les orteils. Et, comme Fifi Labranche avait pas oublié son ustensile, je vous garantis qu’on fut reçus comme la m’lasse en carême.

Y avait pas cinq minutes qu’on était arrivés, que tout le monde était déjà parti sur les gigues simples, les reels à quatre, les cotillons, les voleuses, pi les harlapattes. Ça frottait, les enfants, que les semelles en faisaient du feu, et que les jupes de droguet pi les câlines en frisaient, je vous mens pas, comme des flammèches.

Faut pas demander si le temps passait vite.

Enfin, v’là que les mênuit arrivent, et le dimanche avec, comme de raison ; c’est la mode partout, le samedi au soir.

– Voyons voir, les jeunesses, que dit la mère Carillon, c’est assez ! On est tous des chréquins, pas de virvâle le dimanche ! Quand on danse le dimanche d’enne maison, le méchant Esprit est sus la couverture.

– Tais-toi donc, la vieille ! que fit le père Carillon, ton vieux Charlot a ben trop d’autre chose à faire que de s’occuper de ça. Laisse porter, va ! Souviens-toi de ton jeune temps. C’est pas toi qui relevais le nez devant un petit rigodon le dimanche. Écoutez-la pas, vous autres ; sautez, allez !

– Eh ben, tant pire ; puisque c’est comme ça, que le bon Dieu soit béni ! Arrive qui plante, je m’en mêle pus ! que fit la vieille en s’en allant.

– C’est ça, va te coucher, que dit le père Carillon. Jos Violon est pas un cheniqueux, ni un bigot, vous me connaissez ; eh ben, sans mentir, j’avais quasiment envie d’en faire autant, parce que j’ai jamais aimé à interboliser la religion, moi.

Mais j’avais à watcher ma gang, c’pas : je m’en fus m’assire sus un banc, d’un coin, et j’me mis à fumer ma pipe tout seul, en jonglant, sans m’apercevoir que je cognais des clous en accordant sus le violon de Fifi Labranche.

Je me disais en moi-même :

– Y vont se fatiguer à la fin, et je ferons un somme.
Mais bougez pas ; le plusse qu’on avançait sus le dimanche, et le plusse que les danseux pi les danseuses se trémoussaient la corporation dans le milieu de la place.

– Vous dansez donc pas, vous ? que dit en s’approchant de moi une petite créature qui m’avait déjà pas mal reluqué depuis le commencement de la
veillée.

– J’aime pas à danser sus le dimanche, mamzelle, que je répondis.

– Quins !en v’là des escrupules, par exemple ! Jamais je crairai ça... Un homme comme vous !... En disant « un homme comme vous », les enfants, Pus de violon, pus de danse, pus d’éclats de rire, pas un chat dans l’appartement !

– V’là une torrieuse d’histoire ! que je dis ; où c’qui sont gagnés ?
J’étais à me demander queu bord prendre, lorsque je vis ressoudre la mère Carillon, le visage tout égarouillé, et la tête comme une botte
de pesat au bout d’une fourche.

– Père Jos, qu’a dit, y a rien que vous de sage dans toute c’te boutique icitte. Pour l’amour des saints, venez à not’secours, ou ben je sommes tous perdus !

– De quoi t’est-ce que y a donc, la petite mère ? que je dis.

– Le méchant Esprit est dans les Forges, père Jos !

– Le méchant Esprit est dans les Forges ?

– Oui, la Louise à Quiennon Michel l’a vu tout à clair comme je vous vois là. V’là ce que c’est que de danser sus le dimanche !

– De quoi t’est-ce qu’elle a vu, la Louise à Quiennon Michel ?

– Le démon des Forges, ni plus ni moins ; vous savez ce que c’est.
Elle était sortie, c’pas, pour rentrer sa capine qu’elle avait oubliée
sur la clôture, quand elle entend brimbaler le gros marteau de la Forge qui cognait, qui cognait comme en plein cœur de semaine.

A regarde : la grand’cheminée flambait tout rouge en lançant des paquets d’étincelles. A s’approche : la porte était toute grande ouverte, éclairée comme en plein jour, tandis que la Forge menait un saccage d’enfer que tout en tremblait. On n’entendait pas tout ça, nous autres, comme de raison : les danseux faisaient ben trop de train. Mais la danse s’est arrêtée vite, je vous le garantis, quand la Louise est entrée presque sans connaissance, en disant : « Chut, chut ! pour l’amour du ciel ; le diable est dans les Forges, sauvons-nous ! »

Comme de raison, v’là toutle monde dehors. Mais,
ouicht !... pus rien de rien !

La porte de la Forge était fermée : pus une graine de flambe dans la cheminée. Tout était tranquille comme les autres samedis au soir.
C’est ben la preuve, c’pas, que ce que la Louise a vu, c’est ben le Méchant qu’était après forger queuque maréfice d’enfer contre nos danseux...

C’était ben ce que je me disais, en sacrant en moi-même contre
c’te vingueuse de Célanire. Mais, Jos Violon a pas l’habitude – vous me connaissez – de canner devant la bouillie qui renverse, je me frottis les yeux, je me fis servir un petit coup, je cassis une torquette en deux, et je sortis de l’auberge en disant : – J’allons aller voir ça !

Je fus pas loin : mes hommes s’en revenaient. Et vous me crairez si vous voulez, les enfants, le plus extrédinaire de toute l’affaire, c’est qu’y avait pas gros comme ça de lumière neune part. Tout était noir comme dans le fond d’un four, noir comme chez le loup !

Oui, les enfants, Jos Violon, est encore plein de vie ; eh ben, je vous le persuade, j’ai vu ça, moi : j’ai vu ça de mes yeux ! C’est-à-dire que j’ai rien vu en toute, vu qui faisait trop noir.

On l’avait paru belle, allez ! À preuve que, quand on fut rentrés dans la maison, on commencit toutes à se regarder avec des visages de trente-six pieds de long ; et que Fifi Labranche mit son violon dans sa boîte en disant :

– Couchons-nous !

Vous savez comment c’qu’on se couche dans le voyage, c’pas ? Faudrait pas vous imaginer qu’on se perlasse le canayen sus des lits de pleume, non ! On met son gilet de corps plié en quatre sur un quarquier de bois : ça fait pour le traversin. Pour la paillasse on choisit un madrier du plancher où c’que y a pas trop de nœuds, et pi on s’élonge le gabareau dessus. Pas pus de cérémonie que ça !

– T’as raison, Fifi, couchons-nous ! que dirent les autres.

– Attendez voir, que je dis à mon tour ; c’est ben correct, mais vous vous coucherez toujours point avant que je vous aie comptés.
Je me souvenais de ce que le foreman m’avait recommandé, c’pas. Pour lorsse que je les fais mettre en rang d’oignons, et pi je compte :

– Un, deux, trois, quatre... dix-sept !

Rien que dix-sept !

– Je me suis trompé, que je dis.

Et je recommence :

– Un, deux, trois, quatre... dix-sept ! Toujours dix-sept !... Batêche, y a du crime là-dedans ! que je dis. Y m’en manque un !... En faut dix-huit ; où c’qu’est l’autre ? Motte !

– Qui c’qui manque, là, parmi vous autres ?

Pas un mot !

– C’est toujours pas toi, Fifi ?

– Ben sûr que non !

– C’est pas toi, Bram ?

– Non.

– Pit’ Jalbert ?

– Me v’là !

– Ustache Barjeon ?

– Ça y est.

– Toine Gervais ?

– Icitte.

– Zèbe étout ?

– Oui.

Y étaient toutes.

Je recommence à compter.

Dix-sept ! comme la première fois.

– Y a du r’sort ! que je dis. Mais il en manque toujours un, sûr. On peut pas se coucher comme ça, faut le sarcher. Y a pas à dire « Catherine », le boss badine pas avec ces affaires-là : me faut mes dix-huit !

– Sarchons ! que dit Fifi Labranche ; si le diable des Forges l’a pas emporté, on le trouvera, ou ben y aura des confitures dans la soupe !

– Si on savait qui c’est que c’est au moins ! que dit Bram Couture, on pourrait l’appeler.

– C’est pourtant vrai, que dit Toine Gervais, qu’il en
manque un, et pi qu’on sait pas qui c’est que c’est.
C’était ben ce qui me chicotait le plusse, vous comprenez ; on pouvait pas avoir de meilleure preuve que le diable s’en mêlait.

N’importe ! on sarchit, mes amis ; on sarchit sour les bancs, sour les tables, sour les lits, dans le grenier, dans la cave, sur les ravallements, derrière les cordes de bois, dans les bâtiments, jusque dans le puits...

Personne ! On sarchit comme ça, jusqu’au petit jour. À la fin, v’là les camarades tannés.

– Il est temps d’embarquer, qu’y disent. Laissons-lé ! Si le flandrin est dégradé, ça sera tant pire pour lui.

Il avait tout embelle de rester avec les autres... Aux canots !

– Aux canots, aux canots !

Et les v’lont qui dégringolent du côté de la rivière.
Je les suivais, bien piteux, comme de raison. De quoi c’que j’allais pouvoir dire au boss ? N’importe, je fais comme les autres, je prends mon aviron, et, à la grâce du bon Dieu, j’embarque.

– Tout le monde est paré ? Eh ben, en avant, nos gens !

– Mais, père Jos, que dit Ustache Barjeon, on y est toutes !

– On y est toutes ?

– Ben sûr !

Comptez : on est six par canot ; trois fois six font dix-huit !

– C’est bon Dieu vrai ! que dit Fifi Labranche, comment c’que ça peut se faire ?

Aussi vrai que vous êtes là, les enfants, je comptis au moins vingt fois de suite ; et y avait pas à berlander, on était ben six par canot, c’qui faisait not’ compte juste.

J’étais ben content d’avoir mon nombre, vous comprenez ; mais c’était un tour du Malin, allez, y avait pas à dire : parce qu’on eut beau se recompter, se nommer, se tâter chacun son tour, pas moyen de découvrir qui c’est qu’avait manqué.

Ça marchit comme ça jusqu’au lendemain dans l’après-midi. Toujours six par canot : trois fois six, dix-huit !

Jusqu’à tant qu’on eut atteint le rapide de la Cuisse, là où c’qu’on devait faire portage pour rejoindre Bob Nesbitt, on fut au complet.
En débarquant à terre, comme de raison, ça nous encouragit à faire une couple de tours à la cruche. Et pi, quand on a nagé en malcenaire toute une sainte journée de temps, ça fait pas de mal de se mettre queuque chose dans le collet, avant de se plier le dos sous les canots, ou de se passer la tête dans les bricoles.

Ça fait que, quand on eut les intérieurs ben arrimés, je dis aux camarades :

– À c’te heure, les amis, avant qu’on rejoigne le boss, y s’agit de se compter pour la dernière fois.

Mettez-vous en rang, et faut pas se tromper, c’te fois citte.
Et pi, je commence ben lentement, en touchant chaque homme du bout
de mon doigt.

– Un !
deux !
trois !
quatre !
cinq !
six !
sept !
huit !... Dix-sept !...

Les bras me timbent.

Encore rien que dix-sept !...

Sus ma place dans le paradis, les enfants, encore au jour d’aujourd’hui, je peux vous faire sarment devant un échafaud que je m’étais pas trompé. C’était ni plus ni moins qu’un mystère, et le diable m’en voulait, sûr et certain, rapport à c’te vlimeuse de Célanire !

– Mais qui c’qui manque donc ? qu’on se demandait en se regardant tout ébarouis.

Ma conscience du bon Dieu, les enfants, j’avais déjà vu ben des choses embrouillées dans les chantiers ; eh ben, c’te affaire-là, ça me surpassait.

Comment me montrer devant le foreman avec un homme de moins, sans tant seurement pouvoir dire lequel est-ce qui manquait ? C’était ben le moyen de me faire inonder de bêtises.

N’importe ! comme dit M. le curé, on povait toujours pas rester là,
c’pas ; fallait avancer.

On se mettit donc en route au travers du bois, et dans des chemins,
sous vot’ respec’, qu’étaient pas faits pour agrémenter la conversation, je vous le persuade !

À chaque détour, j’avais quasiment peur d’en perdre encore queuqu’un.

Toujours que, de maille et de corde, et de peine et de misère, grâce aux cruches qu’on se passait de temps en temps d’une main à l’autre, on finit par arriver.

Bob Nesbitt nous attendait assis sus une souche.

– C’est vous autres ? qu’y dit.

– A pu près ! que je réponds.

– Comment, à pu près ? Vous y êtes pas toutes ?

Vous vous imaginez ben, les enfants, que j’avais la façon courte ; mais c’était pas la peine de mentir, c’pas ; d’autant que Bob Nesbitt, comme je l’ai dit en commençant, entendait pas qu’on jouît du violon sus c’te chanterelle-là. Je pris mon courage à brassée, et je dis :

– Ma grand’conscience, c’est pas de ma faute, monsieur Bob, mais... y nous en manque un.

– Il en manque un ? Où c’que vous l’avez sumé ?

– On... sait pas.

– Qui c’est qui manque ?

– On... le sait pas non plus.

– Vous êtes soûls, que dit le boss ; je t’avais-t’y pas recommandé, à toi, grand flanc de Jos Violon, de toujours les compter en embarquant et en débarquant ?

– Je les ai comptés, peut-être ben vingt fois, monsieur Bob.

– Eh ben ?

– Eh ben, de temps en temps, y en avait dix-huit, et de temps en temps y en
avait rien que dix-sept.

– Quoi c’que tu ramanches là ?

– C’est la pure vérité, monsieur Bob ; demandez-leux !

– La main dans le feu ! que dirent tous les hommes, depuis le plus grand jusqu’au plus petit.

– Vous êtes tous pleins comme des barriques ! que dit le foreman. Rangez-vous de file que je vous compte moi-même. On verra bien ce qu’en est.

Comme de raison, on se fit pas prier ; nous v’lons toutes en ligne, et Bob Nesbitt commence à compter :

– Un ! deux ! trois ! quatre !... Exétéra... Dix-huit !
qu’y dit. Où c’est ça qu’il en manque un ? Vous savez
donc pas compter jusqu’à dix-huit, vous autres ? Je vous le disais ben que vous êtes tous soûls !... Allons, vite ! faites du feu et préparez la cambuse, j’ai faim !

Le sour lendemain au soir, j’étions rendus au chanquier, là où c’qu’on devait passer l’hiver.

Avant de se coucher, le boss me prend par le bras, et m’emmène derrière la campe.

– Jos, qu’y me dit, t’as coutume d’être plus correct que ça.

– Quoi c’que y a, monsieur Bob ?

– Pourquoi t’est-ce que tu m’as fait c’te menterie-là, avant z’hier ?

– Queue menterie ?

– Fais donc pas l’innocent ! À propos de cet homme qui manquait... Tu sais ben que j’aime pas à être blagué comme ça, moi.

– Ma grand’conscience... que je dis.

– Tet ! tet ! tet !.

.. Recommence pas !

– Je vous jure, monsieur Bob.

– Jure pas, ça sera pire
.
J’eus beau me défendre, ostiner, me débattre de mon
mieux, le véreux d’Irlandais voulut pas m’écouter.

– J’avais une bonne affaire pour toi, Jos, qu’y dit, une job un peu rare
 ; mais puisque c’est comme ça, ça sera pour un autre.
Comme de faite, les enfants, aussitôt son engagement fini, Bob Nesbitt nous dit bonsoir et repartit tout de suite pour le Saint-Maurice avec un autre Irlandais.

Quoi c’qu’il allait faire là ? On sut plus tard que le chanceux avait trouvé une mine d’or dans les crans de l’île aux Corneilles.
À l’heure qu’il est, Bob Nesbitt est queuque part dans l’Amérique, à rouler carrosse avec son associé ; et Jos Violon, lui, mourra dans sa chemise de voyageur, avec juste de quoi se faire enterrer, m’a dire comme on dit, suivant les rubriques de not’ sainte Mère.
De vot’vie et de vos jours, les enfants, dansez jamais sus le dimanche ; ça été mon malheur.

Sans c’te grivoise de Célanire Sarrazin, au jour d’aujourd’hui Jos
Violon serait riche foncé.

Et cric, crac, cra !... Sacatabi, sac-à-tabac !
Mon histoire finit d’en par là.

Noël des ramasseurs de neige - Jacques Prévert

Nos cheminées sont vides
nos poches retournées
ohé ohé ohé
nos cheminées sont vides
nos souliers sont percés
ohé ohé ohé
et nos enfants livides
dansent devant nos buffets
ohé ohé ohé
Et pourtant c’est Noël
Noël qu’il faut fêter
Fêtons fêtons Noël
ça se fait chaque année
Ohé la vie est belle
Ohé joyeux Noël

Mais v’là la neige qui tombe
qui tombe de tout en haut
Elle va se faire mal
en tombant de si haut
ohé ohé ého

Pauvre neige nouvelle
courons courons vers elle
courons avec nos pelles
courons la ramasser
puisque c’est notre métier
ohé ohé ohé

jolie neige nouvelle
toi qu’arrives du ciel
dis-nous dis-nous la belle
ohé ohé ohé
Quand est-ce qu’à Noël
tomberont de là-haut
des dindes de Noël
avec leurs dindonneaux
ohé ohé ého !